Por Germán Wilcoms. Leandro N. Alem. Escritor
No habrá menos de veinte mil relatos sobre escritores y su otredad mísmica. Todos dizque originales con idéntica base argumental: su yo se encuentra a sí mismo al final de una trama cargada de paranoia. La solución se interrumpe previo a lo que podría ser una suerte de duelo. Como si en la soledad de una Pampa conceptual dos gauchos heideggerianos propusieran disputarse la categoría de ser. Lo cierto es que nunca pasa nada. La paradoja queda necesariamente irresuelta en el texto. Es el propio lector quien debe figurarse una conclusión. O sus posibilidades.
No me quise quedar atrás en lo de escribir sobre mi otro yo. Y, para ello, me estoy siguiendo a mí mismo desde hace un tiempo.
Concebí un plan. Una vez que yo esté a mí alcance me voy a caer encima. De prepo. Me voy a procurar un buen susto. A ver qué pasa. Podría ser con un sapucay a lo chamamé o algún sopapo leve. Si se prestan las circunstancias puede me dé un empujón brusco y al suelo. Algo sin consecuencias serias. Por las dudas.
*
Desde que concebí aquello pasaron semanas. Puede que meses. Incluso eones. O tal vez apenas un rato. Lo cierto es que el Tiempo se volvió en el ínterin de la búsqueda un mejunje sin referencias entre ayeres y mañanas. Y no hay caso. Encontrarme a mí mismo es lo más difícil que intenté hacer alguna vez.
Tengo una hipótesis al respecto: el hijo de buena madre de mí se dio cuenta de que estoy a mi acecho. Con la práctica y conociendo mis mañas mi yo aprendió a serme esquivo.
Pero no me doy por vencido. Apenas me distraiga me tiro encima.
*
Debo decir que esta persecución me resulta ya insufrible. No preví los pesares mentales que conllevaría la empresa. Y ya no me soporto más.
Me odio con intensidad creciente.
Es por ello que ahora cargo un cuchillo. Cuando me encuentre pienso usarlo. A ver qué pasa.
¡Excelente!