Por las noches muero
Suele ocurrirme por las noches, el problema es que me sucede cada vez con mayor frecuencia. Como si se me encogiera el corazón, se enmagreciera de pronto, contrayéndose, quizá el motivo sea la angustia por todo lo vivido.
Al comienzo y de repente, comienzan las palpitaciones, luego se predispone a latir cada vez con menor frecuencia, lentamente, cada vez más lento, casi imperceptible.
He llegado a pensar y lo creo seriamente, que durante la noche muero y con los primeros rayos del sol, vuelve el alma a mi cuerpo para resucitar.
Heraldo Giordano
Desolado retorno de un Caballero
Susurra el tiempo, queda y continuamente.
Mi flaco Rocinante observa
discreto, mi desdén.
Lejos quedan ya
los días de rosas y vino.
Bruño mi raída armadura;
tumba de viejos lances que ya ni recuerdo.
Guardo espada, lanza, escudo
y dignidad en mi arcón.
Cierro con llave mi ilusión.
Derrotado Quijote, torno al polvo de ese lugar…
cuyo nombre, me obligue la desventura, a olvidar
by PacoMan
¿Un sueño?
El sol se acercaba a la Tierra arrasadoramente. En la vereda de enfrente, me arrodillé, cerré los ojos y sentí el calor inevitablemente letal. Todo se puso rojo, silencioso y pensé: “Uy, ¡estoy muerta!”
Silvia Cirigliano
Viajes
Es posible que todos los viajes que hacemos se dirijan a nuestro origen. Aunque nos desplacemos por trabajo, aunque vaguemos de vacaciones, o tomemos un avión para ir a conocer Machu Pichu Cualquier viaje, y más si es a algún lugar remoto nombrado apenas en un libro, y más -también- si vamos llenos de curiosidad, es en realidad una búsqueda de nuestro pasado.
Los viajes son siempre hacia atrás, porque en el fondo queremos atrapar algo perdido en un pretérito indefinido.
Amado Novoa
Diferentes enfoques de disímiles temas. ¿Cómo cada autor se expresa de tantos distintos modos, que no son parejos, por suerte! Giordano, yo creo que tiene razón, o casi: de noche morimos o casi. Quizás la seña que certifica el “casi” sea que soñamos. De donde (deducimos) el o la que no tiene sueños, ya ha muerto, como todos los muertos de la tierra.
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Carlos. Envío un texto por acá ya que estoy con compu nueva y no encuentro el arroba!!!!!
Si te parece bien, a disposición para compartir. Si considerás que no va, no va!
Gracias!
Benito Del Puerto.
Nora y las uvas.
Salía yo de la radio a paso ligero y al atravesar la puerta de vidrio grueso entra al mismo tiempo, más ligero el paso, Nora Cárpena.
Nos saludamos como si fuéramos amigos y la veo acomodar su cartera y un taper en la mesa de entradas y sentarse en la butaca alta de recepcionista. Por lo visto trabajaba allí, aunque nunca nos cruzamos.
Quizá no coincidían nuestros horarios, o porque yo ya no tengo horarios fijos. Estaba hermosa. Su rostro rojizo, como exudado, pero no era rubor. Me acerqué y le pregunté cómo estaba, que la veía rara.
“Callate que estoy incubando una gripe parece”, me dijo, mientras hurgaba en el taper unas uvas enormes, racimos con hojas, como recién cortados. Comió una, y otra. Me ofreció la tercera, moradísima.
Estaba hermosa, ya lo dije, creo. Abrí apenas mi boca y Nora, la Cárpena de mis años jóvenes, la de la tele aún en blanco y negro, la dejó caer sobre mi lengua.
Rozó mis labios al retirar sus dedos. Deliciosa ella.
“Es tu desayuno”, pregunté. “Es para la gripe”, me dijo, y abrió su boca como pidiendo que yo hiciera lo mismo. Lo hice. Se incorporó un poco desde la butaca alta y colgó una una uva sobre mi lengua (para entonces ya muy sensible) y la exprimió. El jugo recorrió los surcos de mi boca como una lava dulzona.”En la Grecia antigua este ritual ayudaba a detener las gripes”, me dijo. Poca gente entraba y salía del edificio y mis companeros ojeaban la escena con desconcierto y asombro. Supe que me enamoré, y que ella me estaba seduciendo con sus mejores armas.Las uvas no tienen edad, los despertares de un bello sueno tampoco.